Que les avions tournent en gémissant au dessus de nos têtes
Griffonant sur le ciel ce message : Il Est Mort,
Noue du crêpe au cou blanc des pigeons,
Donne des gants de coton noir à l'agent de la circulation.

C'était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest,
Mon travail, mon repos,
mon midi, mon minuit, ma parole, mon chant ;
Je pensais que l'amour durait pour toujours : j'avais tort.

On ne veut plus d'étoiles désormais ; éteins-les toutes ;
Emballe la lune et démonte le soleil,
Vide l'océan et balaie les bois ;
Car rien maintenant ne vaut plus la peine.